Escriboparanodormir

Violenta de violetas. Cuchillo de chunchillos.
Arrebatado por el desagrado con una capa de super héroe.
"1, 2, 3: cabeza arriba señor."
Es un des-éxito que me persigue
hasta en mis sueños desvaratados.
Si, es cierto que no me deja en paz... y ayer lo vi.

Se rie de mi, ja ja ja... se despoja de mis ropas

como ensayo de una boca sucia.
No me quiere dejar en paz (¿existe la paz?).

Y suena como un director de teatro.
"4, 5, 6: No suelte la mirada. "
Vive en mis oidos como una duende enloquecido

por mi vida en ruinas.

Pero es parte de mi, no lo puedo dejar ir.
Y aunque me atormente por las noches es parte de mis entrañas

y de mi lasagna.
Va conmigo a la casa de mi abuela, va conmigo

a la casa de mi novia.
"7, 8, 9: Hable correctamente."
Me acompaña a comprar pan,
va de mi mano cuando entro a mi cuarto.

Es irónico, lo sé. Quererlo y odiarlo a la vez. Y no es su culpa,

es la culpa no más.
Es la culpa de una culpa ajena a él.
Es por mi culpa que mi culpa

ocupe este lugar.
¿7, 8, 9 dije?
El 10... es cuestión de contar bien.