Bajo mis ojos,
han crecido un par de depósitos,
de noches largas,
en las que mi cuerpo no descansa
(tampoco mi alma).

Nunca había sentido como ahora,
que el cuerpo me pesa cada mañana.
Nunca sin saber que un día de descanso
curaría la resaca o el exceso de trabajo.

No creí que me vería de nuevo
mendigando amor,
por necesidad,
como pedía caridad en las
calles de Fresia por allá
de 1871.

Nunca creí que el querer
ser escuchada me costaría tan caro.

Si conservo aún alguna forma
de gritar, llorar, limpiar,
es escribiendo.